La muerte es un texto, sin contexto.

Era un texto todo belleza. Nadie podía reír, ni llorar con él.

Estamos verdaderamente solos cuando ya no podemos imaginar una sola alegría que se refiera a este mundo

 Para saber llorar hay que saber amar

Nadie llora sin un niño adentro

El otoño desguazando árboles

Preguntas cayendo en la gotera

El frío en las manos

Lejos el sol, enamorado de tus pasos,

descongela el mundo

 

Alguna vez diré lo que esperan de mí los iniciados de este mundo, los mudos y los inocentes. Le daré mis heridas al viento, a la rosa escarchada, al poema que danza entre todo y nada. Aprenderé a formar con mis manos en las tuyas, otro signo de la cruz.

En la cruz de tu cuerpo  late una estrella roja, binaria de la  mía. Pero quién sabe si te acordarás hermano, un día como hoy  perdimos nuestro fundamento.

Hoy, treinta y cinco años rotos por tu figura ausente. Treinta y cinco años sin aquellas palabras manifiestas y tus silencios guardados.  Enciendo velas en el desierto.  Busco  en la llama del recuerdo lo que el olvido no quiso quemar.¡Cuánto hace que no  digo, te quiero papá!

Golpea otoño

sobre el mapa de tus sonrisas,

deja un desierto de voces

ahora que tu voz 

tiene la frecuencia de los siglos.

Porque el aire se ha sesgado

y no encuentro mi sitio,

me armo sobre paredes rotas

donde el  sol ultima sus gestos

de ayer.

Voy vaciandome de ti,

me quedo sola,

frágil

llanto de luna

en tierra calcinada

Un deseo, un fruto herido,  una pupila descarnada, una soledad que puede morir de una palabra, de un beso o de una lágrima.

 

Busco ese poema que me exceda en violines desconocidos

Desecharé la fé de los tibios. El mundo está lleno de rodillas en procesión. La humildad levanta al ángel caído. Convertiré en alegría lo que no comprendo, es mi decisión.

El día y sus jardines.....
Flores sin manos como serpientes
sin floreros como jaulas
Una casualidad de mariposas  
en el trono de la luz

Las aves migran en busca de su verdadero nombre
Los ciegos inventan la noche
Luego el mundo entero controla
los pasos del errante

El viento bocifera como un demonio que ha sido un ángel. Los perros aúllan como si estuvieran cansados de ser perros.

En este momento de la vida, pasada largamente la adultez, solo quiero parecerme a un niño.